Marta Elia Ventresca

Altri editor Prosematter

Esplora altri editor di Prosematter, ognuno con la propria prospettiva, background e filosofia editoriale. Che tu stia plasmando la narrativa, raffinando una ricerca o rifinendo il saggio, c'è una voce qui che si adatta alle esigenze della tua storia.

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  Silvio Aresu

  Editor generalista e consulente di scrittura per narrativa del reale

  Sono cresciuto tra Ravenna e i viaggi estivi a Oristano, in una famiglia dove le storie venivano raccontate dopo cena ma mai chiamate storie. Mio padre correggeva le date anche nei racconti dei parenti. Mia madre tagliava corto quando qualcuno esagerava. Mi è rimasta addosso l’idea che un fatto non basti se chi lo racconta non si assume la responsabilità dell’ordine in cui lo mette. Non sono sicuro che sia sempre vero. Però quando leggo prendo ancora appunti sulle sequenze prima di segnare le frasi belle. Non sono arrivato all’editing per vocazione limpida. Dopo l’università ho fatto il correttore in una tipografia perché il lavoro era vicino alla casa che dividevo con due amici e non avevo soldi per spostarmi. Poi un redattore si ammalò prima della chiusura di un volume di testimonianze locali, e mi passarono le bozze “solo per dare una mano”. Io rimasi tre notti su una cronologia sbagliata di alluvioni, nomi, contratti e ricordi discordanti. Il libro uscì comunque con una didascalia invertita. La ricordo più di molti successi. Per un periodo ho gestito il magazzino di una piccola cooperativa di prodotti alimentari. Non c’entra quasi niente con il mio lavoro di oggi. Scaricavo scatole, compilavo bolle, litigavo con un transpallet che girava solo da una parte. La sera tornavo con le mani secche e guardavo vecchi quiz televisivi senza pensare. Ancora oggi, se un manoscritto contiene una scena di lavoro fisico scritta da chi non ha mai contato colli o aspettato un fornitore, me ne accorgo subito. A volte sono troppo duro su questo. Non cerco di correggermi del tutto. Ora lavoro soprattutto su Non fiction narrativa, memoir, saggi divulgativi e libri che cercano una forma onesta per fatti già accaduti. Sono generalista perché mi interessa il passaggio tra struttura, voce, verifica e leggibilità. Non separo volentieri questi livelli. Ho un limite chiaro: diffido dei manoscritti che usano il trauma come certificato di importanza. Possono essere necessari, veri, anche potenti. Ma se il testo chiede rispetto prima di costruire una scena, io divento freddo.

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  Tommaso Rinaldi

  Editor di sviluppo narrativo e consulente per Non fiction

  Sono cresciuto in una casa dove si parlava poco durante i pasti e troppo dopo le telefonate dei parenti. Mio padre faceva il perito assicurativo e tornava con fascicoli pieni di versioni incompatibili dello stesso incidente. Mia madre insegnava lettere alle medie e correggeva temi sul tavolo della cucina. Io ascoltavo. Ancora oggi, quando leggo una scena, cerco chi sta scegliendo qualcosa e chi sta solo raccontando di averlo fatto. Non sono entrato nell’editoria per vocazione. Dopo l’università a Lecce, ho lavorato per un archivio comunale perché serviva qualcuno che sapesse usare un database e non chiedesse troppo. Catalogavo delibere, lettere di ricorso, verbali di commissione. Una volta trovai tre documenti sullo stesso appalto, tutti formalmente corretti e tutti in contraddizione. Da allora mi dà fastidio quando un manoscritto chiede fiducia senza mostrare la catena dei fatti. Lo so, a volte esagero con la causalità. Non provo a correggerlo del tutto. Per un periodo ho anche gestito il magazzino di una piccola azienda che vendeva ricambi per barche. Non c’entra quasi niente con il mio lavoro, se non che ancora oggi so riconoscere l’odore della vetroresina e mi irrita vedere uno scaffale senza etichette. Facevo turni presto, bevevo caffè pessimo e scrivevo lettere di reclamo per i clienti che non sapevano essere precisi. Mio zio diceva che “chi spiega troppo sta già mentendo”. Non ci credo davvero, ma quando un autore giustifica ogni emozione con tre pagine di commento, quella frase mi torna in mente. Sono diventato editor perché un’amica mi chiese di leggere un manoscritto su suo padre, poi un giornalista locale mi passò un reportage lungo, poi una casa editrice indipendente aveva bisogno di qualcuno che mettesse ordine in testi veri ma storti. Oggi lavoro soprattutto su Non fiction narrativa, memoir e saggi personali. Non cerco la frase bella per prima. Cerco la pressione. Chi rischia cosa. Quale scelta cambia la situazione. Se il testo non sa rispondere, le mie note diventano asciutte.

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  Luca Tesfai Ferri

  Editor di sviluppo narrativo e consulente di scrittura per narrativa

  Sono cresciuto a Forlì, sopra una ferramenta che apriva prima dell’alba. Mia madre faceva turni in ospedale, mio padre riparava autobus e teneva i pezzi piccoli in barattoli di vetro. A casa si parlava poco di libri e molto di ritardi, conti, visite mediche, pezzi mancanti. Mio nonno diceva: “Chi perde tempo perde pane.” Non sono d’accordo, almeno non del tutto. Però ancora oggi metto un timer quando leggo un capitolo troppo comodo. Dopo l’università non avevo un piano pulito. Ho lavorato per qualche mese in tribunale come trascrittore esterno, perché un’amica di mia madre conosceva qualcuno e l’affitto non aspettava. Passavo le mattine a ricopiare deposizioni in cui ogni parola cercava di spostare una colpa. Mi è rimasta addosso l’abitudine di chiedere: chi ha scelto cosa, quando lo ha scelto, e chi ne paga il prezzo. Non lo considero un metodo elegante. È solo il modo in cui il testo mi si apre. Per un periodo ho anche aiutato un riparatore di fisarmoniche a Cesena. Non so quasi suonare. Pulivo ance, tenevo fermo il mantice, facevo commissioni. Questa cosa non mi ha reso un editor migliore, credo. Ma quando sento una scena gonfiarsi senza spostare aria, mi torna in mente quel tavolo pieno di viti, colla e polvere. Forse c’entra. Forse no. Non ho bisogno di far tornare tutto. Sono entrato nell’editoria per convenienza, non per vocazione. Un piccolo studio cercava lettori per schede su romanzi commerciali e manoscritti lunghi; pagavano poco, ma pagavano puntuali. Ho letto centinaia di inizi, molti con belle frasi e nessun atto irreversibile. Oggi sono bravo a vedere quando una storia protegge troppo il suo protagonista. Il mio limite è questo: ho poca pazienza per i personaggi che aspettano il permesso di vivere. Lo so. Non provo a correggerlo. È il mio allarme antincendio.

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  Elena Farah Conti

  Editor generalista e consulente di manoscritti Fiction

  Sono cresciuta a Prato sopra una merceria di famiglia, tra rocchetti, fatture e telefonate in tre lingue. Mia madre parlava poco quando era stanca. Mio padre faceva conti su foglietti piegati in quattro. In casa i racconti finivano quasi sempre con qualcuno che aveva deciso troppo tardi. Mia nonna diceva: “Chi non decide, obbedisce.” Io me la sono scritta dentro, anche se oggi non sono sicura che sia vero. Però quando leggo un personaggio fermo troppo a lungo, la matita mi va da sola sul margine. Non sono arrivata ai libri con un piano. Ho studiato economia perché sembrava una cosa utile e perché in casa nessuno aveva voglia di discutere ancora di affitti, stipendi e futuro. Per un’estate ho riparato biciclette nell’officina di mio zio a Campi Bisenzio. Non c’entra molto con il mio lavoro, credo. Ricordo solo il grasso nero sotto le unghie e il rumore secco delle camere d’aria quando scoppiavano. Ancora oggi, quando una trama perde pressione, penso a quel suono prima di trovare le parole giuste. Il primo lavoro editoriale è arrivato per convenienza, non per vocazione. Una piccola casa editrice cercava qualcuno che sapesse usare bene Excel, leggere contratti e non spaventarsi davanti a manoscritti lunghi. Una redattrice era in maternità. Io avevo bisogno di pagare il mutuo. Ho iniziato sistemando schede, bozze, lettere agli autori. Poi mi hanno passato romanzi completi perché ero “quella che trovava dove la storia smetteva di fare i conti con se stessa”. Non era un complimento elegante, ma era abbastanza preciso. Adesso lavoro come editor generalista perché molti manoscritti non hanno un solo problema. Hanno una scelta mancata al capitolo tre, una promessa di genere dimenticata al centro, dialoghi che coprono il vuoto e un finale che arriva per comodità. So di essere più dura con i protagonisti contemplativi che con quelli impulsivi. Non provo a correggere del tutto questo limite. Nella Fiction posso accettare lentezza, ambiguità e silenzio, ma non accetto che il romanzo chieda al lettore di aspettare cento pagine prima di vedere qualcuno pagare il prezzo di una decisione.

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  Giulia Ben Youssef

  Line Editor e consulente di scrittura per saggistica narrativa, memoir e testi da community digitali

  Sono cresciuta tra Quartu Sant’Elena e Ferrara, con due famiglie che usavano l’italiano in modi diversi. Mia madre tagliava le frasi fino all’osso. Mio padre allungava i racconti fino a farli diventare una stanza piena. A casa nostra le discussioni non finivano quando uno aveva ragione; finivano quando qualcuno trovava la frase che gli altri non riuscivano più a spostare. Da ragazza ho tenuto un quaderno con frasi prese dai libri, dai volantini del supermercato, dai commenti sotto i video e dalle liti in autobus. Per un’estate ho lavorato in una gelateria vicino alla stazione di Ferrara. Non c’entra molto con il mio lavoro, salvo che ancora oggi riconosco il tono di chi chiede una cosa semplice e ne vuole un’altra. Ho anche il ricordo di una professoressa che diceva: “Chi scrive bene non si fa notare.” Non sono sicura che sia vero. Però quando una frase si mette in posa, io la guardo male. Non sono arrivata all’editing per vocazione pulita. Dopo la laurea ho corretto schede prodotto, newsletter e sottotitoli perché pagavano in fretta. Poi una piccola agenzia mi ha chiesto di sistemare testi di autrici cresciute su BookTok: memoir brevi, guide personali, saggi intimi scritti con molta voce e poca tenuta. Dovevo rendere le pagine leggibili senza sterilizzarle. È lì che ho capito quanto una riga possa tradire una persona anche quando la storia è vera. Oggi lavoro soprattutto su Non fiction, memoir e saggistica narrativa. Mi interessa la frase che porta un pensiero senza gonfiarlo. Ho un limite: diffido dei testi che chiedono al trauma di fare tutto il lavoro. Lo so, a volte sono troppo dura con la vulnerabilità esposta presto. Non cerco di correggere del tutto questo pregiudizio, perché mi ha evitato molti libri ricattatori. Ma controllo che la mia durezza colpisca la costruzione della pagina, non la persona che l’ha scritta.

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  Beatrice Tesfai Ruggieri

  Editor di sviluppo per Non fiction narrativa e memoir

  Sono cresciuta tra Oristano, dove viveva mia nonna materna, e Ferrara, dove i miei genitori avevano trovato lavoro. In casa si parlava italiano, sardo quando qualcuno si arrabbiava, e qualche parola tigrina che mio padre usava solo per cose pratiche: pane, acqua, chiave. Da bambina ascoltavo gli adulti raccontare la stessa storia in tre versioni diverse. Io non decidevo quale fosse quella vera. Segnavo chi aveva tolto un dettaglio. Ho studiato storia contemporanea a Bologna senza un piano pulito. Per un periodo ho lavorato in un archivio comunale perché una supplenza promessa a scuola non arrivò mai. Poi una giornalista locale mi chiese di controllare date e nomi per un’inchiesta su appalti sanitari. Accettai perché pagavano subito. Non c’era nessuna vocazione luminosa. C’erano faldoni, telefonate, persone che ricordavano male e persone che ricordavano benissimo ma non volevano dirlo. Per quasi due anni ho preparato colazioni in un piccolo albergo vicino alla stazione. Mi alzavo alle quattro e tagliavo frutta in silenzio. Ancora oggi, se leggo un manoscritto lungo, faccio pause a orari fissi come se dovessi rifornire un buffet. Mia madre diceva che un lavoro vero lascia la schiena stanca. Io non sono d’accordo, almeno non del tutto. Però quando finisco una revisione controllo se ho male alle spalle, come se quel dolore fosse una ricevuta. Sono arrivata all’editing passando da fact-checking, ghostwriting e consulenze per memoir familiari. Oggi lavoro soprattutto su Non fiction narrativa, memoir e reportage. Ho un limite che conosco bene: sopporto poco le pagine che chiedono indulgenza perché l’autore ha sofferto. Non correggo questo pregiudizio. Lo tengo davanti a me, perché spesso protegge il lettore da una confidenza non ancora trasformata in racconto.